Когда Париж под дождиком грибным
И в музыке застывшего барокко
Приснится мне, то я проснусь больным,
Как будто бы и не был молодым,
Как арестант пожизненного срока.
Просеют дождь балтийские ветра,
Пройдут снега и в ручейки растают.
И завтра будет то же, что вчера,
А дни летят, как искры от костра
И улетают, словно птичьи стаи.
С насмешливою песенкой дрозда
Качнётся день под серым небосклоном,
Погаснет невесёлая звезда,
На стыках забормочут поезда,
И убегут вагоны за вагоном.
Я люблю акварель
В белой раме окна.
Этот месяц апрель,
Это просто весна.
Изумрудный туман
Над стволами берёз:
Надоел по домам
Серый дым папирос.
Бродят странные сны
Про суму и тюрьму.
Как я жил до весны,
Не скажу никому.
А тебе не понять,
Значит, и не простить.
Что ж, уеду опять
По дорогам грустить.
Сургут, 1986
|
English 
Deutsch 
Italiano 
Español 
Russian 
