Пустыри на рассвете. Пустыри, пустыри...
Снова ласковый ветер, как школьник.
Ты послушай, весна, этот медленный ритм.
Уходить - это вовсе не больно.
Это только смешно - уходить на заре,
Когда пляшет судьба на асфальте,
И зелень свиданий, и на каждом дворе
Весна разминает пальцы.
И поднимет весна марсианскую лапу.
Крик ночных тормозов - это крик лебедей.
Это синий апрель потихоньку заплакал,
Наблюдая апрельские шутки людей.
Наш рассвет был попозже, чем звон бубенцов,
И пораньше, чем пламя ракеты.
Мы не племя детей и не племя отцов,
Мы - цветы середины столетья.
Мы цвели на растоптанных площадях,
Пили ржавую воду из кранов.
Что имели, дарили, себя не щадя.
Мы не поздно пришли и не рано.
Мешок за плечами, сигаретный дымок
И гитары особой настройки.
Мы почти не встречали целых домов -
Мы руины встречали и стройки.
Нас ласкала в пути ледяная земля,
Но мы, забывая про годы,
Проползали на брюхе по минным полям,
Для весны прорубая проходы... _
Мы ломали бетон, и кричали стихи,
И скрывали боль от ушибов.
Мы прощали со стоном чужие грехи,
А себе не прощали ошибок!
Дожидались рассвета у милых дверей
И лепили богов из гипса.
Мы сапёры столетья! Слышишь взрыв на заре?
Это кто-то из наших ошибся...
Это залпы черёмух и залпы мортир.
Это лупит апрель по кюветам.
Это зов богородиц. Это бремя квартир.
Это ветер листает газету.
Небо в землю упало. Большая вода
Отмывает пятна несчастья.
На развалинах старых цветут города -
Непорочные, словно зачатье.
1966
|
English 
Deutsch 
Italiano 
Español 
Russian 
