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Das Ich
Im Ich 1994 |
IM ICH
zerzaust in kleidern und gebarden
blicke ziehen runden mit begehren
auf tafelrunden liegen sklaven
als fruhgeburten gargekocht
unter uns in kalten kellern
warten weiber auf geburten
verkrampfte schreie speien kinder
handler warten sie zu wiegen
starke manner werden trunken
wenn sie kaltes grauen kusst
verstumpfte glieder werden weinen
weil mit hoffnung nichts verdient
ein kranklich armes mudes volk
verschliesst die ohren horen schmerzen
vor tiefem abgrund stehen richter
das ich im ich ist kein idol
in nebenzimmern bluhen hirne
die sich selber recht genannt
aus dem fenster stiert ein schadel
der den weisen stumm erzahlt
von tiefster seele steigen klagen
weil die herrschaft uns verdreht
an kahlen felsen stromen safte
die von tieren ausgepresst
fleisschkollonnen stehen schlange
vor den toren vieler ahnen
aus den maulern kreischen stimmen
die mit hass sind aufgefullt
von seuchenadern tropfen gifte
tranken unsre neue bibel
verdorrte hande schufen nerven
das ich im ich ist angezapft
ich streite einsam mich
mit dieser oberflachen welt
gutes sei ein loblich brot
von dem ich zehre bis zum tod
Translation:
Windswept in robes and gestures
glances take turns with desires
on roundtables lie slaves
cooked rare as premature births
Beneath us in cold cellars
women wait to give birth
tense cries spit out children
dealers wait to weigh them
Strong men will get drunk
when cold horror kisses them
blunted limbs will weep
for nothing is earned with hope
A sickly poor tired people
covers their ears, hear pain
judges stand before a deep chasm
the I in the ego is no idol
In nearby rooms heads blossom
who have named themselves correctly
a skull stares out of a window
and talks mutely to the wise
Laments rise from the depths of souls
because the tyranny perverts us
fluids stream down sheer cliffs
crushed out from animals
Columns of flesh wait in line
at the gates of many forefathers
out of their mouths shriek voices
which are filled with hate
From plague-infested veins drip poisons
to water our new bible
withered hands created nerves
the I in the ego has been tapped
I struggle alone
against this superficial world
good is a laudable bread
from which I eat until death
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