U vas na Brajtone horoshaja pogoda,
U nas na Ligovke, kak voditsja, dozhdi.
Kak vam zhivetsja, deti moego naroda,
Za funty, dollary, nikak ne za rubli.
Svalili vy, tak daj vam Bog, druz'ja, udachi,
Pust' vam segodnja na Brodvee povezet.
A my zhivem zdes' kak i zhili, i ne plachem,
Chto Villi Tokarev na Brajtone poet.
Esche ne pozdno,
Esche ne rano...
Kak vam zhivetsja za okeanom?
Ne bojsja, Vilja,
Ja tozhe v myle.
Kak vam zhivetsja bez Privoza, koresha?
U nas u vseh do deficita golod zhutkij,
Poroju prosto ochen' hochetsja krichat'.
Davajte chestno: my vam - mysli, vy nam - shmutki,
I vam, i nam ih prosto nekuda devat'.
Itak, sovetuju: ustrojte raund svetskij,
Nakrojte stol, chtob bylo vypit' i pozhrat'.
Moj drug Mihal Mihalych, odessit Zhvaneckij,
My s nim pod"edim vas nemnozhechko ubrat'.
Esche ne pozdno,
Esche ne rano
Prislat' nam vyzov iz restorana.
I esli pustjat,
Gotov' "kapustu",
My nashinkuem paru bochek prosto tak.
I radi Boga, ne pugajte nashih grazhdan,
U nas besplatno Obraschenie k vrachu.
I my zhivem v svoih domah pjatie'tazhnyh
I neboskrebov ne pugaemsja nichut'. |