Vot opjat' zahandrila dozhdjami priroda,
Sred' zimy s neba l'jot, razmyvaja snega.
Pljus odin, no hochu ja normal'noj pogody,
Chtob fevral' po spine nas metel'ju stegal.
Ja hochu, chtoby maj byl po-majskomu t?plym,
A ijun' ne budil v nas osennjuju grust',
Ja hochu, chtob sentjabr' listopadom zashtopal
Pustotu v moem serdce, kotoroj bojus'.
Nu chto sluchilos' s planetoj ljudej?
Perevernulsja ves' mir.
Vot uzhe kotoryj god
Pogody net na zemle,
Pogody net na zemle moej.
Ja hochu, chtoby v avguste groz bylo men'she,
Pust' luchi solnca vychertjat dolgie dni,
No mne zhal' teh nemnogih zabyvchivyh zhenschin
Lish' za to, chto ne konchilos' leto u nih.
Vot opjat' hljab' i grjaz' na raskisshih dorogah,
Razvezlo, i v zakusochnyh rugan' muzhchin.
I pojut shofera vo vseh chajnyh, kak trogal
Loshadej potihonechku staryj jamschik. |