Vremja svoe potihon'ku beret
Lovkoj rukoj.
Pticam nazavtra opjat' perelet -
Nebo cherknuv seroj strokoj...
Vzmojut. Pokruzhat. I vdrug na dushe
Kak otleglo -
E'to moj srok na is'hode uzhe
I v chest' nego s neba - teplo...
No e'to ne leto.
E'to teplo, chto vchera ne ubila zima.
Vmesto ognja, po glotku, on dostanetsja vsem.
E'to ne leto
I potomu list kruzhit i kruzhit bez uma,
I ne speshit s nebom rasstat'sja uzhe nasovsem.
Pis'ma - zamoryshi izdaleka -
Kloch'ja tepla.
Ih na koster ne otpravit ruka -
Vse v nih i tak v ugli dotla.
Ih perechest' i vernut'sja nazad -
Mne ne sumet'.
V kazhdom iz nih vmesto tochki sleza
Kolet i zhzhet i pytaetsja gret'... |