Die Nahe hinter uns bewegt sich, was wir vergessen, toten wir.
An was wir denken, leben wir, was uns vergisst, das totet uns.
Ich horte einst von Zeiten reden, als es Dich fur mich nicht gab.
Und hatt' ich Flugel, wie die Vogel, so war' die Sonne wohl mein Grab.
Ich fuhle in der Welt nichts mehr -
Und sei es nur der Traum vom Gestern.
Ein letzter Ton in mir verklingt
Kein Zauberwort die Fluten zahmt.
Ich sehe in der Welt nichts mehr -
Und sei es nur das Rot der Sonne.
Ein letztes Bild vor mir erscheint,
Von Deiner Haut, die Jade gleicht.
Die Stille zwischen uns verklingt nun; was ich vergesse, ist nicht mehr.
An was Du denkst, das lebe ich; soll die Erinnerung uns ruhig toten.
Ich horte einst von Zeiten reden, als es mich fur Dich nicht gab.
Und ich brauchte keine Flugel, denn niemals floge ich fort von Dir.
Und ist auch in der Welt nichts mehr -
So sei es unser Traum vom Gestern.
Ein erster Ton in uns erklingt,
Kein Zauberwort muss uns mehr retten.
Und ist auch in der Welt nichts mehr -
So sei es nur das Rot der Sonne,
Das mir mein Bild von Dir erhellt,
Von Deiner Haut, die Jade gleicht.
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